La ciudad y sus paisajes

 

Anonimas esculturas

Niño jugando

Casa de Pilatos (Sevilla)

Joven mirando

Tavira

Delfines saltando

Villanueva

Prohibido aparcar

Miralito

 

Foto sala de museo

Playa

Tolerancia

¿Democracia?

Vista desde el puerto

Atardeceres

 

Sierra norte de Sevilla

 

Barrio de Santa cruz

Historia de una pared

Alma y Almacen

Hombre con un perro, al atardecer

Es la hora fronteriza, luces y sombras se  funden en el dorado liquido del atardecer confundiendo los sentidos. Hombre y perro, sombras vivas surgidas de sus propias sombras. Misterios de la luz, color de caramelo.

 

Corazon vegetal

Almacen de aperos cangrejeros

Este edificio, no parece edificado, sino creado, todo el esta construido con retazos y piezas que dieron vida a otros menesteres, madera errante,  como el barro primigenio, solo necesito del soplo marino para  humanizar su escultorica utilidad.

Casco antiguo de Olhao

 

 

 

 

Fotografía hecha en el precioso casco antiguo de Olhão (Portugal) , de origen árabe. Al entrar en el, da la sensación de ser como concha cerrada, hermético, pero una vez dentro, comparte contigo la perla que contiene, sus multicolores ventanas centenarias, sus suaves y brillantes  adoquines, laberinto de callejones que parecen reproducirse al ritmo de tus pasos. La brisa, que del mar llega, es caricia maternal para sus descarnados muros. Cada esquina guarda un misterio, como esta de la fotografía, pintura rupestre de nuestros días en óleo de barro.

Arboles quemados

Esta fotografía la tome en la sierra de Tavira (Portugal), en el 2012 se declaro un incendio que arraso cientos de hectáreas, el paisaje era desolador, estos dos arboles se calcinaron con sus ramas entrelazadas, como  gesto intenso de acercamiento a su hermano frente a la inminente e inevitable tragedia.

Tiempos modernos

Los elefantes de oro

A mi no me gustan los toros, pero esta corrida la hubiese visto,tenia algo especial.

Casa (Portugal)

Cuando un bosque se quema......

Paisaje

Cachopo (Portugal)

Arboles quemados

Ahí siguen, obstinadamente, como mástiles despojados de sus velas, sabiendo que el viento no volverá a surcar sus ramajes cubiertos de hojas, no compondrán más el sinfónico murmullo que balsama el alma agitada y acuna efluvios nacidos en las cintura de los arroyos. Más bien será , sonido sordo , llanto seco, canto vivo a nuestra memoria muerta.